Надежды уходят по утрам

Михаил Плотников
Проснуться и понять, что один.
Медленно не найти в себе удивления.
Не сразу вспомнить запланировано ли это одиночество.
Так задумано?
Или она просто ушла.
Вчера не было алкоголя, танцев,
романтики зажженных свечей и невыполнимых обещаний.
И день назад. И два.
Этого не было до обидного давно.
Кто она.
Торопилась на работу?
Была сильно обижена?
Или я просто мешал ей спать.
А может позвонила мама?
Моя или ее?
Не помню, как зовут ее маму.
В холодильнике были сырники.
Кефир. Два яблока.
И молоко для кофе.
Модные капсулы беспорядочно свалены рядом с адской машинкой, которая умеет говорить и варит вполне достойный капуччино.
Кофе с капюшоном.
Я рассказывал ей эту историю. Про монахов-капуцинов и их плащи.
Или не ей.
Или не рассказывал, а только хотел.
И ещё корицы в чашку.
Буду рад, если никого не обидел.
Как-то слишком тихо.
Ни музыки из колонок,
ни новостей из телевизора.
Так не должно быть.
Привычный порядок нарушен.
Я всегда сплю справа.
Но почему слева нетронутая подушка и девственно натянутая простыня.
В холодильнике и на столе ничего не изменилось со вчерашнего дня.
Что происходит?
Кто-то скажет «весна».
А кто-то решит «склероз».
А я просто ещё сплю.
И вижу сны.
Один или нет.
Это пока неизвестно.
Хотя и оставляет надежду.
На что?
Решайте сами.