Грусти море грусти
Пляжи уже нелетние.
А погода нелётная.
Прослеживается некая,
почти логическая связь.
Пахнет пустотой и прощаниями.
Уехали все временщики.
Влажные лежаки
просто доживают сезон.
Усталые и сваленные
в неорганизованную кучу
вместе с лавочками,
урнами
и остатками
солнечных зонтиков.
Из бегающих
на пляже остались
лишь местные физкультурники
и радующиеся свободе
и брызгам из-под лап
собаки.
Их выгуливают уже спокойные
и ничем не торгующие жители.
Хозяева нетеплых морей
и ранних закатов
на ближайшие полгода.
И ещё чайки.
Не такие наглые
и не такие белые.
И чуточку похудевшие.
Сезон жалостливых кормильцев,
сезон пищевых подачек
сначала выдохся,
а затем совсем иссяк.
Одна надежда на рыбаков.
На этих ненадежных
странных человечков
в высоких сапогах,
неуклюжих мятых
широкополых шляпах
и с удочками.
Они много лет
пытаются поймать что-то значительное.
Или кого-то.
Серьезного и оправдывающего часы молчания,
проведённые на утреннем ветру и вдали от тёплой постели
и тёплой же,
но порядком надоевшей
жены.
Из тепла у них
в лучшем случае
горячий сладкий чай
в знавшем сытые времена термосе.
Холостые рыбаки редкость.
Холостым незачем искать
глотка свободы.
Будка спасателей может
не пережить зимних штормов.
Но за неё никто не переживает.
Будет жаль, если ее просто сдует.
Все-таки нужная вещь
в деле контроля купающихся.
Хотя и пенсионного возраста.
Осень на пляже.
Вот такая она.
Ни добавить, ни убавить.
Без ярких листьев,
без влюблённых парочек.
Ни праздника урожая.
Ни сезона молодых вин.
Что ж, каждому кусочку земли досталась своя осень.
А нам каждый год достаётся вопрос,
на который нет ответа.
До лета доживем?
Какое-то странное
очарование для очей.
Но пора унылая.
Это правда.